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A mostrar mensagens de Janeiro, 2013

1000 Conversas

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Casas caiadas, o cheiro da terra, o pão acabado no forno, o queijo que se encosta no vinho, velhos carcomidos apoiados em bengala grossa como cajado. O sol outonal.

Mulheres com unhas pintadas de escuro. (detesto unhas escuras). Céu em paletes de cor.

Está aí o Inverno, nota-se no azedume crescente nas pessoas.

Noite longa, fria e epidémica. Passos apressados. Dores na garganta como um nó que estreita. Quase gelo de pé para pé, saltinhos pequeninos, mãos no esfreganço uma na outra.

Eu, quase fantasma encostado à umbreira da porta numero três, prédio de esquina à direita, como dizias.

Da casa em frente, gritos, discussão colérica entre interjeições violentas, pratinhos chineses pendurados com fiozinhos de arame, algumas porcelanas e um barco de pesca.
Latinhas coloridas na cozinha, bordados nos almofadões da sala.

Por vezes as molduras parecem mexer, como se desentorpecessem de anos a fio no mesmo lugar.

Corridas rápidas na rua, ambulâncias aos gritos, a minha paciência alfinetada.
U…